Entrégate, y tu efigie haz perdurable,

Cincelada por ti y tu dulce arte.

17

¿Quién me creerá en edad futura

Si yo colmo mis versos con tus gracias?

Y Dios sabe que son sólo una tumba

Que oculta tus más vivas perfecciones.

Si escribo a la belleza de tus ojos

Y tus dones en rimas enumero,

Dirán todos: nos mintió el poeta,

Cantó partes divinas y no humanas.

Reirán de mis papeles (ya amarillos)

Cual de viejos que hablan demasiado:

Tu virtud será hija de mis raptos,

Un desvarío de canción antigua.

Más si entonces viviera un hijo tuyo

Tú en él vivirás, y en mi rima.

18

¿Habré de compararte a un día de estío?

Tú eres más templado y más constante;

En mayo el viento arranca los capullos,

Y el plazo del estío es limitado:

Ya el rubio ojo del cielo nos abrasa,