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Cuanto más loca de amor por Mayral veía Liéven a Leonor, más la idolatraba. Ella lloró mucho y él le besaba la mano. Cuando, pocos días después, le estaba hablando con palabras encubiertas de su amor, ella le dijo:

—¿Puede usted creer, amigo mío verdadero, que me imagino que si pudiera probarle a Mayral que nunca intenté engañarlo ni reírme de él a lo mejor me quería?

—Tengo muy poco dinero —repuso Liéven—; me aburría y me hice jugador, pero es posible que el banquero a quien me recomendó mi padre en Burdeos no me niegue de quince a veinte luises si voy a pedírselos; haré de todo, incluso cometer bajezas: con ese dinero podrá irse a París.

Leonor se le echó al cuello.

—¡Por Dios santo! ¡Ojalá pudiera quererlo a usted! ¿Cómo? ¿Podrá perdonar mis espantosas locuras?

—Tanto que me causaría el mayor deleite casarme con usted y con usted pasaría la vida como el más venturoso de los hombres.

—Pero, si vuelvo a ver a Mayral, siento que seré lo bastante loca y criminal para abandonarlo, a usted, a mi bienhechor, e ir a arrojarme a sus pies.

Liéven estaba rojo de ira.

—No hay sino un medio de curarme y es matarme —le dijo, cubriéndola de besos.

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