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Julien, de pie en aquella elevada roca, miraba el cielo, donde ardía el sol de agosto. Las cigarras cantaban en el campo que rodeaba el punto donde se alzaba de la roca; cuando callaban todo era silencio a su alrededor. Veía a sus pies veinte leguas de territorio. Divisaba de tarde en tarde un gavilán que, dejando las altas rocas que se alzaban por encima de su cabeza, trazaba en silencio sus inmensos círculos. La mirada de Julien iba siguiendo automáticamente al ave de presa. Le llamaban la atención esos movimientos calmosos y colmados de fuerza; envidiaba esa fuerza; envidiaba ese aislamiento.

Era el destino de Napoleón. ¿Sería algún día el suyo?

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