En segundos, el mundo se pliega sobre sí mismo. La hierba no es solo alta. Es un laberinto vertical, una trampa viva. Becky da un salto para localizar a su hermano y lo ve... justo frente a ella, pero demasiado lejos para ser real. Cal intenta hacer lo mismo. Desde lo alto, ve la carretera. Pero no donde debería estar. Todo se ha desplazado. Ellos también.

—¡Tobin! —grita Cal—. ¡Canta, chico! ¡Haz ruido!

El niño obedece. Su voz llega desde un ángulo imposible. Luego se ríe. Una risa histérica, como si alguien más estuviera usándola.

—¡Tened cuidado! —dice Tobin—. ¡No se pierdan ustedes también!

Pero ya es tarde. Lo que parecía un simple acto de bondad se ha convertido en una caída libre hacia lo desconocido. Y el campo, inmóvil al viento, apenas ha comenzado a cerrar su puño verde sobre ellos.

Segunda Parte: Voces entre la hierba

El campo se traga a Cal y Becky como una boca sin fondo. Ambos siguen las voces de Tobin, pero cuanto más se esfuerzan por acercarse, más se alejan. Las direcciones pierden sentido. La distancia, también. A veces el niño parece estar a un par de pasos; otras, kilómetros. El viento sopla entre los tallos como un aliento maligno, y el sol brilla sin moverse del cenit, como si el tiempo estuviera suspendido.