Holly, sentada frente a la ventana, piensa en Barbara. La ha visitado. No habla mucho. Solo preguntó una vez:

—¿Cuánto de él era real?

No hubo respuesta.

Stewart espera su juicio. Ha cooperado, confesado, entregado cada detalle de su plan. No llegó a matar, pero su intención pesa como si lo hubiera hecho. Su condena será ejemplar. Aunque él mismo repita:

—Ya fui condenado hace años.

Izzy redacta su informe final con la pulcritud que la define. Pero hay una frase que no logra borrar:

“Y si no hubiéramos actuado, hoy habría trece cuerpos más.”

Warwick, con los brazos cruzados, la mira desde la puerta.

—Bien hecho.

—No lo hicimos a tiempo —responde ella—. Solo justo antes.

En el parque donde empezó todo, una placa en honor a Alan Duffrey ha sido instalada. Nadie la mira. Pocos recuerdan su nombre. Pero Holly se detiene frente a ella. En silencio.

Piensa en las capas de esta historia: el castigo que se convirtió en crimen, el perdón que nunca llegó, la línea fina entre expiar y destruir. El daño que no se ve, pero que sigue latiendo.