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Todos se levantaram, despediram-se e partiram.

Quando eles saíram, Ivan Ilitch teve a impressão de estar aliviado: a mentira desaparecera, saíra com eles, mas ficará a dor. Sempre a mesma dor, sempre o mesmo medo, faziam com que nada fosse mais pesado nem mais leve. Tudo era pior. Os minutos tornaram a seguir-se a outros minutos, as horas a outras horas, sempre o mesmo, tudo sem fim, e o fim inevitável aparecia cada vez mais terrível.

— Sim, mande cá o Guerássim—respondeu ele a uma pergunta de Piotr.

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