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E de novo ali mesmo, a par desta sequência da recordação, perpassava-lhe no espírito uma outra sequência de lembranças: sobre como se intensificava e crescia a sua doença. Quanto mais voltava para trás, mais vida havia. Havia igualmente mais bondade na existência e mais vida propriamente, também. Ambas se fundiam. “Assim como os tormentos se tornam cada vez piores, também toda a vida se tornava cada vez pior”—pensou ele. Havia um ponto luminoso alhures, atrás, no começo da vida, e depois tudo se tornava cada vez mais negro e cada vez mais rápido. “Na razão inversa dos quadrados da distância para a morte”—pensou Ivan Ilitch. E esta imagem da pedra caindo para baixo com velocidade crescente calou-lhe no espírito. A vida, uma série de tormentos em crescendo, voa cada vez mais veloz para o fim, para o mais terrível dos sofrimentos. “Eu voo...” Estremecia, mexia-se, queria opor-se; mas já sabia que não se podia opor resistência, e novamente, com olhos cansados de fitar, mas impossibilitados de não olhar aquilo que estava diante deles, fitavas as costas do divã e esperava: esperava essa terrível queda, empurrão e aniquilamento. “Não se pode resistir—dizia de si para consigo.—Mas se pudesse ao menos compreender para quê isto. E também é proibido. Seria possível explicar, se se dissesse que eu não vivi como se devia. Mas é impossível admiti-lo”—dizia a si mesmo, lembrando toda a legitimidade, exatidão e decência da sua vida. “É impossível admiti-lo—dizia, sorrindo com os lábios, como se alguém pudesse ver este seu sorriso e ser enganado por ele.—Não há explicação! O sofrimento, a morte... Para quê?”

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