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Liza nunca pudo olvidar la sonrisa lastimera con la que él dijo esto. Ella salió.

Apresuradamente, sigilosamente como un ladrón, agarró el revólver y lo sacó de su funda. Estaba cargado, sí, pero hacía mucho tiempo, y faltaba un cartucho.

"Bueno, ¿cómo será?" Se puso el arma en la sien y dudó un poco, pero tan pronto como recordó a Stepanida—su decisión de no verla, su lucha, tentación, caída y lucha renovada—, se estremeció de horror. "No, esto es mejor", y apretó el gatillo...

Cuando Liza entró corriendo en la habitación—solo había tenido tiempo de bajar del balcón—, él estaba tendido boca abajo en el suelo: la sangre negra y caliente brotaba de la herida, y su cadáver se retorcía.

Hubo una investigación. Nadie pudo entender o explicar el suicidio. Ni siquiera pasó por la cabeza de su tío que la causa pudiera tener algo en común con la confesión que Eugene le había hecho dos meses antes.

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