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Bueno, pues no habíamos avanzado más que unas millas, cuando resultó que ese hombre, confundido por los estúpidos nombres de las estaciones (las dos tenían la palabra Boston en su denominación) iba en el tren equivocado; por lo que su billete no valía, debía bajarse en la siguiente estación, volver y esperar, etc. Así que llamé al revisor, pagué el precio del billete de aquel hombre para Boston y cogí el suyo. Tenía dos días de uso; caducaba pues esta noche. Era un billete «limitado»; de segunda clase. Pero lo que quería decirte es que, habiéndome interesado por los rostros de aquellas personas, y con la atención absorta, había aceptado de forma natural el que no hubiese vagón de primera clase cuando me subí al tren, y en ningún momento se me ocurrió comprobar por la ventana si lo había… sino que aguanté valientemente durante 4 horas, en un mugriento vagón para fumadores; al final, cuando me encontré de pie en la estación de Springfield y el tren del que me había bajado partió, me di cuenta de que se componía de un sinfín de vagones. Así que maldije a aquellos extranjeros. Pero ahí estaba Osgood.

Te quiero, cariño

SLC

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