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Girad, girad, buenos caballitos de madera,

girad cien veces, girad mil veces,

girad a menudo y girad siempre

girad, girad al son de los oboes.

El niño rojo y la madre blanca,

el tipo de negro y la niña de rosa,

una a lo suyo y el otro que posa,

el domingo cada uno se da un capricho.

Girad, girad, caballos de su corazón,

mientras que alrededor de vuestros torneos

titila el ojo del astuto bribón,

¡girad al son del émbolo vencedor!

Es extraño cómo embriaga

ir así en este circo bobo:

bien en el vientre y dolor en la cabeza,

mal en cantidad y bien en multitud.

Girad al son del acordeón,

del violín, del trombón loco,

caballos más mansos que corderos,

mansos como un pueblo en revolución.

El viento azotando la carpa, los vasos,

los mostradores y la bandera tricolor,

y las enaguas, y ¿qué otra cosa?

produce un estrépito de quinientos truenos.

Girad, jacas, sin que haya necesidad

de nunca usar espuela alguna

para guiar vuestros galopes decididos:

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