¿Qué niño sordo o qué esclavo demente

forjó para nosotros esa baratija

que suena a hueco y a falso bajo la lima?

¡Música, una vez más, y siempre música!

Que tu verso sea ese algo elevado

que sentimos escaparse de un alma en marcha

hacia otros cielos, a otros amores.

Que tu verso sea la buenaventura

esparcida en el crispado viento de la mañana

que va oliendo a menta y a tomillo…

Y todo lo demás es literatura.

Antaño y hogaño