Pierrot

A Léon Valade.

Ya no es el que soñaba con la luna de la vieja canción

que a los abuelos sonreía en el dintel de la puerta;

su alegría, así como su candela, ¡lástima!, está muerta,

y su espectro hoy se nos aparece, delgado y claro.

Y he aquí que entre el espanto de un largo relámpago

su pálida blusa parece, al viento frío que lo arrastra,

una mortaja, y su boca está abierta, de tal manera

que parece gritar bajo las mordeduras de los gusanos.

Con el ruido de un vuelo de aves nocturnas que pasan,

sus mangas blancas dibujan vagamente por el espacio

signos locos a los que nadie contesta.

Sus ojos son grandes fosas donde el fósforo trepa

y la harina hace aún más espantosa su cara

exangüe con la nariz afilada de un moribundo.

Antaño y hogaño