En el bosque

Muchos —ingenuos o acaso flemáticos—,

solo hallan en el bosque lánguidos encantos,

soplos frescos y perfumes tibios. ¡Son dichosos!

Otros —soñadores— se sienten atrapados por temores místicos.

¡Son dichosos! Pero yo, inquieto, y sin descanso turbado

por un espantoso y vago remordimiento,

por el bosque tiemblo como un cobarde

que teme una emboscada o que ve a un muerto.

Esos grandes ramajes nunca apaciguados, como la onda,

de los que cae un negro silencio con una sombra

aún más negra, todo ese decorado lúgubre y siniestro

me llena de un horror vil y profundo.

Sobre todo en las noches de verano: las llamas del ocaso

se diluyen en el azul grisáceo de las brumas que tiñe

de incendio y de sangre; y el ángelus que tañe

a lo lejos parece un grito plañidero que se acerca.

El viento se levanta caliente y pesado, un susurro pasa