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Poemas
Poemas Es de noche en la habitación estrecha y fría donde el hombre
acaba de entrar, cubierto de nieve, en blusa, y como
desde hace tres días no ha pronunciado ni dos palabras,
la mujer tiene miedo y hace señas a los críos.
Una sola cama, un baúl dislocado, cuatro sillas,
cortinas antaño blancas con excrementos de chinches,
una mesa que se va venciendo por un lado,
todo un conjunto desolador de sucia apariencia.
El hombre, frente ancha, grandes ojos llenos de una luz sombría
ciertamente tiene destellos de inteligencia y de conciencia
y es lo que llamamos un buen mozo.
La mujer, aún joven, es guapa a su manera.
Pero la Miseria ha colocado sobre ellos su mano funesta,
y perdiendo rápida y progresivamente lo que queda
en ellos de tristemente venerable y humano
serán la hembra y el macho, mañana.
Todos se han sentado a la mesa para tomar la sopa