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«Sonido feliz, importuno, de un clavicémbalo sonoro».

Petrus Borel

El piano que una mano frágil besa,

en la noche rosa y gris reluce vagamente,

mientras que un muy ligero ruido de ala,

un aire antiguo, débil y atrayente

merodea discreto, casi asustado,

por el gabinete tanto tiempo impregnado de Ella.

¿Qué será lo que me mece de repente

y lentamente acaricia mi pobre ser?

¿Qué quieres de mí, suave Canto alegre?

¿Qué quisiste, delicado estribillo inseguro

que pronto morirás en la ventana

levemente abierta sobre el jardincillo?

Romanzas sin palabras

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