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Cuando finalmente volví al auténtico Bladesover en una visita inconsecuente, todo era mucho más pequeño de lo que yo hubiera podido imaginar. Era como si todo se hubiera encogido y arrugado un poco al contacto de los Lichtenstein. El arpa estaba aún en el salón, pero había otro gran piano distinto con una tapa pintada, y una pianola, y una extraordinaria cantidad de cachivaches artísticos esparcidos por aquí y por allá. Sobre todo ello flotaba la huella de una sala de exhibiciones de Bond Street. Los muebles estaban revestidos aún de calicó lustroso, pero no era del mismo tipo del que se usaba antes aunque pretendía serlo, y los candelabros colgantes habían desaparecido. Los libros de lady Lichtenstein habían reemplazado a los marrones volúmenes que yo había hojeado… En su mayor parte eran ejemplares gratuitos de novelas contemporáneas, y la National Review y la Empire Review y la Nineteenth Century and After se mezclaban sobre las mesas con los libros…, recientes libros ingleses con chillonas y baratas cubiertas «artísticas», novelas francesas e italianas de color amarillo, libros de arte alemanes de una fealdad casi increíble. Había abundantes evidencias de que su señoría estaba jugueteando con el renacimiento celta, y un gran número de horribles gatos de porcelana —«coleccionaba» gatos de porcelana y barro— podían verse por todas partes…, en todos los colores, en todo tipo de deliberadamente cómicas y muy vitrificadas distorsiones…

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