De profundis y otros escritos de la carcel

De profundis y otros escritos de la carcel

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Me horroriza salir a un mundo en el que no tendré ni un solo libro mío. Me pregunto si alguno de mis amigos me daría unos cuantos libros, por ejemplo Cosmo Lennox, Reggie Turner, Gilbert Burgess, Max[31] y demás. Ya sabes qué clase de libros quiero: Flaubert, Stevenson, Baudelaire, Maeterlinck, Dumas père, Keats, Marlowe, Chatterton, Coleridge, Anatole France, Gautier, Dante y toda la literatura de Dante; Goethe e ídem, y así sucesivamente. Me parecería un gran cumplido tener libros esperándome, y tal vez algunos amigos quieran ser amables conmigo. A decir verdad, uno es muy agradecido, aunque temo que a veces no lo parezco. Pero a la vez recuerda que he tenido incesantes quebraderos de cabeza además de la vida carcelaria.

Como respuesta, puedes enviarme una larga carta toda ella sobre obras de teatro y libros. Tu caligrafía, en la última carta, era tan espantosa que parecía que estuvieras escribiendo una novela en tres volúmenes sobre la terrible difusión de las ideas comunistas entre los ricos, o desperdiciando de alguna otra manera una juventud que siempre ha sido, y seguirá siendo siempre, bastante prometedora. Si me equivoco al atribuirlo a semejante causa, debes dispensarme la morbosidad producida por un largo encarcelamiento. Pero escribe con claridad. De lo contrario, parece que no tengas nada que ocultar.


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