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El extracto de la carta de la señora de Wimbledon me conmovió en lo más hondo. El hecho de que vaya a recordarme con benevolencia y tener confianza y esperanza para mí en el futuro me ilumina muchas horas espantosas de degradación y desesperanza. He intentado recordar y poner por escrito Una tragedia florentina,^[54] pero sólo recuerdo retazos, y siento que no puedo inventar: el silencio, la soledad absoluta, el aislamiento de todo lo humano y las influencias humanas matan el poder de la mente; el cerebro pierde la vida, se queda encadenado a la monotonía del sufrimiento. Pero tomo notas de los libros que leo, y copio versos y pasajes de los poetas; el mero hecho de asir una pluma y tinta me ayuda; el horror de la cárcel es el horror del embrutecimiento absoluto, de que el abismo esté siempre delante de uno, marcado en la propia cara a diario, y en la cara de los que uno ve. Me aferro a mi cuaderno, me ayuda; antes de tenerlo, mi cerebro se sumía en círculos aciagos.

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