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No se nos molesta jamás con el relato de sus virtudes; no se nos persigue con la exposición de sus vicios, y en los intervalos entre sus contratas no hacen nunca el bien en público, no salvan a gentes que se ahogan, ni dicen más que lo que les corresponde. Se someten a la autoridad intelectual del autor dramático, y no se ha oído nunca decir que hayan pedido que les copien sus papeles.

También son increíblemente dóciles y no tienen personalidad alguna.

Últimamente, he visto en París, una representación, por fantoches de La tempestad, de Shakespeare, traducida por Maurice Bouchor.

Miranda representaba ser el espejismo de Miranda, porque había sido fabricado por un artista, y Ariel era un Ariel de verdad, porque así lo habían hecho.

Sus gestos resultaban suficientes, y las palabras que parecían salir de sus minúsculos labios eran pronunciadas por unos poetas con bellas voces. Fue una representación encantadora, aunque Miranda no hiciera ningún caso de las flores que le envié cuando hubo bajado el telón.

Sin embargo, para las obras de ahora, quizá haríamos mejor en tener actores vivos, porque en las obras modernas la actualidad es lo más importante.

El encanto, el inefable encanto de lo irreal, nos es negado en ellas, y con motivos para ello.

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