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El nombre del joven poeta inglés es John Keats.

Lord Houghton llama a este cementerio "uno de los más bellos parajes que pueda hallar el corazón del hombre", y Shelley dijo de él que "se enamoraría uno de la muerte al solo pensamiento de ser enterrado en semejante lugar".

Y, realmente, cuando vi las violetas, las margaritas y las adormideras que cubrían la tumba, recordé que el poeta difunto había dicho una vez a un amigo suyo que el placer más intenso que había experimentado nunca en su vida había sido el de ver crecer las flores, y que, en otra ocasión, después de haber permanecido durante un rato tendido, inmóvil, había murmurado con un extraño presentimiento de su muerte prematura: "Siento cómo crecen las flores sobre mí."

Pero esta piedra gastada por el paso del tiempo y estas flores silvestres no son más que míseros recuerdos de un hombre tan grande como Keats, y más que en parte alguna, en esta ciudad de Roma, que tantos honores rinde a sus muertos, y en la que Papas, emperadores, santos y cardenales, yacen ocultos en "matrices de pórfido", o tendidos en bañeras de jaspe, calce, malaquita, centelleantes de piedras y metales preciosos, y que son objetos de un oficio religioso incesantes.

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