Los años

1908

Corría el mes de marzo y soplaba viento. Pero el viento no «soplaba». Rascaba, azotaba. Tan cruel era. Tan molesto. No solo contraía las caras y dibujaba puntos rojos en las narices, sino que levantaba faldas, mostraba piernas robustas, hacía que los pantalones descubrieran pantorrillas esqueléticas. No había redondez ni beneficio en el viento. Al contrario, tenía la curva de la guadaña que no corta el provechoso trigo, sino que destruye deleitándose en la pura esterilidad. De un solo soplo se llevaba el color, hasta un Rembrandt de la National Gallery, o un sólido rubí en un escaparate de Bond Street: un solo soplo y se los llevaba. Si nacía en algún lugar era en la isla de los Perros, entre latas tiradas junto a la tristeza de un hospicio en las afueras de una sucia ciudad. Levantaba del suelo hojas podridas, y les daba otro plazo de degradada existencia; se burlaba y mofaba de ellas, pero nada ofrecía para sustituir aquello de lo que se burlaba y mofaba. Las hojas caían. Infecundo, improductivo, cediendo solo a su gusto por la destrucción, a su poder de arrancar la corteza, la flor, y de mostrar el suelo desnudo, el viento hacía palidecer todas las ventanas; empujaba a los ancianos caballeros a hundirse cada vez más en los rincones de su club con olor a cuero, y a las ancianas señoras a quedarse sentadas, con la mirada vacía, las mejillas de cuero, sin alegría, entre las borlas y fundas de sus dormitorios y cocinas. Su maldad triunfaba y dejaba desiertas las calles; se llevaba por delante la carne humana; y atacando directamente un cubo de basura situado ante los almacenes Army and Navy, esparcía por el suelo una multitud de sobres usados, retorcidos mechones de cabello, papeles manchados de sangre, manchados de amarillo, con tinta de letra impresa, y los mandaba revolviéndose para que se pegasen a piernas, farolas, buzones, y a que se doblaran frenéticamente sobre las barras de hierro de las verjas.

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