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1914

Era una primavera luminosa; y el día, radiante. Incluso el aire parecía llevar un susurro cuando tocaba las copas de los árboles; el aire vibraba; se ondulaba. Las hojas eran afiladas y verdes. En el campo, viejos relojes de iglesia daban las horas con sonido ronco; el enmohecido sonido viajaba sobre los campos rojizos por la flor del trébol, y las cornejas se lanzaban hacia lo alto como impulsadas por las campanadas. Volaban en círculo y se posaban en las copas de los árboles.

En Londres todo era audaz y estridente; comenzaba la temporada; sonaban las bocinas; el tránsito rugía; las banderas se mantenían rígidas en el aire como la trucha en el arroyo. Y desde todos los campanarios de todas las iglesias de la ciudad —las de los elegantes santos de Mayfair, de los desaliñados santos de Kensington, de los broncos santos del centro— se proclamaba la hora. El aire que cubría Londres parecía un turbulento mar de sonido por el que viajaban las ondas. Pero los relojes eran irregulares, como si los santos no estuvieran de acuerdo. Había pausas, silencios… Entonces los relojes volvieron a sonar.

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