El tren procedente de Roswell con dirección a Texas rodaba a la velocidad bastante aceptable de cuarenta millas por hora. Las ruedas, al deslizarse por los raíles, producían un zumbido sordo y adormecedor y la estructura metálica de los vagones, un ruido molesto al bambolearse en la acelerada carrera. El convoy había realizado una parada en un poblado de la línea llamado Lake Arthur y algunos viajeros se habían apeado para aprovechar los escasos minutos tomando algo caliente en la cantina de la estación. Uno de los viajeros que habían aprovechado la breve parada para ingerir una buena taza de café caliente, pues la noche estaba bastante fresca, había sido Marty Friel, un buen mozo, de unos veintiocho años, alto como un abeto, erguido, desafiante de gesto, pero simpático de sonrisa y de mirada.