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Con el tiempo os daré cuenta detallada de todo esto. Pero ahora no. Aunque amé de todo corazón a mi héroe, aunque desde luego vuelva a él, en este momento no estoy con fuerzas para ello. Los años nos inclinan hacia la poesía severa y echan a la rima traviesa; yo reconozco, con suspiros, que le hago la corte con más pereza que antes. La pluma ya no se siente con las mismas ganas que otrora para embadurnar las hojas volantes. Otros sueños fríos, otras preocupaciones serias atormentan la tranquilidad de mi alma en el barullo del mundo y en la paz.

Conocí otros deseos, conocí la tardía tristeza; no hay placer para mí en lo primero; en cuanto a la vieja tristeza, me da lástima. ¡Sueños, sueños! ¿En dónde está vuestra dulzura? ¿Es posible que al fin se marchitase su corona, que verdaderamente pasaran ya los días de mi primavera desprovista de fantásticas elegías? —hube de repetir con frecuencia hasta el día—. ¿Es posible que no vuelva? ¿Es posible que pronto tenga yo treinta años?

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