Tengo una mascarilla de oxígeno en la cara. Hay una vía intravenosa en mi brazo derecho y mi brazo izquierdo está vendado desde la muñeca hasta el hombro. Me duele una barbaridad.

Todo lo demás también me duele. Sobre todo, los ojos.

Pero al menos puedo ver. Eso está bien.

—Ordenador —digo con voz rasposa—. ¿Cuánto tiempo he estado dormido?

—Inconsciencia ha durado seis horas, diecisiete minutos.

Respiro hondo. Noto los pulmones como cubiertos de alquitrán. Probablemente es flema u otra porquería. Miro a la zona de Rocky. Sigue donde lo dejé en la esclusa de aire.

¿Cómo sé si un eridiano está muerto? Cuando Rocky duerme, todo movimiento se detiene. Pero presumiblemente eso también es lo que ocurre cuando un eridiano muere.

Veo un oxímetro en mi dedo derecho.

—Orde… —Toso—. Ordenador: ¿cuál es mi contenido de oxígeno en sangre?

—Noventa y uno por ciento.

—Tendrá que bastar.

Me quito la mascarilla y me siento en la cama. Mi brazo vendado me escuece con cada movimiento. Me arranco las diversas cosas conectadas a mi cuerpo.