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Ya sabes hasta qué punto estoy contigo, Augusta; de nuestros sentimientos hemos hablado poco o nada en absoluto; te quiero mucho y tú me quieres a mí, por consiguiente tienes que saber la verdad. Y la verdad está en esta carta. La verdad es la consciencia de la lucha más cruenta en una situación sin esperanza. Miseria, hambre, frío, renuncia, duda, desesperación y pavorosa muerte. Durante mi permiso, no te dije nada de todo esto; tampoco te hablé nunca de ello en mis cartas. Mientras estábamos juntos, y con ello entiendo asimismo cuando nos hallábamos en contacto postal, éramos marido y mujer, y la guerra era un odioso aunque inevitable fantasma que acompañaba nuestras vidas. Pero la verdad es además el saber que éste no es un mero tema de lamentación o queja, sino un hecho objetivamente comprobado.

Mi responsabilidad personal por los acontecimientos no puede negarse. Ahora bien, esta responsabilidad es del orden del uno por setenta millones; la proporción es pequeña, pero está ahí. No pienso rehuir mi responsabilidad y razono para mí mismo diciéndome que con la entrega de mi vida habré saldado mi deuda. No hay por qué hablar de cuestiones de honor.

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