La Iglesia la mira como a una santa. El rey como a una reliquia. Su hija como a una estatua viva. Ninguno la ve como mujer. Pero eso ya no importa. Porque Jimena ha dejado de necesitar que la entiendan.

Ahora es solo ella y el vacío. Un vacío que se convertirá en lugar. En papel. En altar. No para su libertad, sino para la del recuerdo del Cid. Ha entendido que su existencia tiene un propósito: sostener el mito. No porque lo quiera, sino porque nadie más puede hacerlo.

—Sin Jimena —dice, casi sin voz— no hay Cid.

Esa es la gran tragedia. Que su vida no le pertenece. Que su cuerpo, su historia, sus sueños, son los cimientos de una leyenda que necesita ser eterna. El Cid vive porque ella no ha vivido.

Y en ese sacrificio está la clave: Jimena no renuncia. Transforma. Se convierte en la sombra que sostiene la estatua. En la llama que da luz a un rostro de mármol. No hay victoria en eso. Solo una paz amarga. Una certeza rota.

Ya no espera amor. Ni justicia. Solo continuidad. La historia necesita mártires, y ella ha sido escogida. No la salvará nadie. No habrá redención. Pero sí legado.