—Tal vez sea ambas cosas —respondió Hawke, acercándose a un pedestal cubierto de musgo.

Cuando apartó la maleza, reveló un grabado que Poppy no pudo entender, pero que la llenó de una inquietud profunda. Las palabras no tenían sentido para ella, pero sentía su significado: destrucción, poder, sacrificio.

Un rugido retumbó a lo lejos, profundo y gutural, como si algo estuviera despertando en las profundidades de las ruinas. Poppy retrocedió, su daga en la mano, mientras Hawke se colocaba delante de ella.

—No estamos solos —dijo él, con un filo de emoción en su voz.

Las sombras comenzaron a moverse. Criaturas emergieron de la oscuridad, sus ojos brillando como carbones encendidos, sus cuerpos deformes y retorcidos. Eran los mismos horrores que habían encontrado en el Bosque de Sangre, pero aquí, parecían más fuertes, más reales.

—¡Poppy, detrás de mí! —ordenó Hawke mientras alzaba su espada y se lanzaba al ataque.

Poppy quiso obedecer, pero algo dentro de ella se rebeló. No era solo una Doncella, no era solo una figura sagrada. Era una luchadora, y no iba a quedarse atrás. Con un grito, se unió a la batalla, su daga encontrando carne oscura y fría, sus movimientos guiados por una mezcla de instinto y rabia.