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Los ojos de la muchacha se distendieron por el terror. Acababan de asesinar a alguien. Salió corriendo de su habitación y se dirigió hacia las escaleras.

En el piso bajo, los huéspedes y jornaleros corrían hacia la puerta posterior de la casa. Entre ellos iba Smiley. Se había puesto ya un traje limpio de trabajo. Sus heridas habían sido untadas con yodo.

Uno de los huéspedes, Orvin Reynal, empedernido borrachín y, sin embargo, un perfecto caballero, llevaba una botella de whisky por el gollete. Evidentemente pensaba utilizarla como arma en caso necesario.

William Quayne y Clinton Borrel, huéspedes de pago también, empuñaban sendos revólveres. Otro patrón, Elbert Vaughn, se agregó a ellos. Su flaca figura estaba temblorosa y en su rostro el miedo hacía aún más angulosos sus rasgos fisonómicos.

La muchacha se adelantó a todos, dirigiéndose a la cocina, en la que reinaba una extraordinaria agitación. William Quayne, que era un hombre de edad mediana, trató de detenerla.

—Espera, miss Calvert —la apremió—. No debe usted saber lo que ha sucedido ahí. ¡Déjeme ir a mí primero... haga el favor!

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