El trasgo del desierto

El trasgo del desierto

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Pete había saltado de su caballo y corría hacia el rincón Nordeste del campo. Su aguda mirada había distinguido un minúsculo resplandor allí. Corrió como loco y empezó á pisotear el suelo como si estuviera aplastando una serpiente. Cogió la mecha ya acabada de apagar. Medía menos de cinco centímetros e iba sujeta a un cartucho de dinamita, con detonador. Si hubiera tardado unos segundos más, le hubiese estallado en la cara. Se llevó el cartucho al camino. Al mismo tiempo se oyó una explosión amortiguada al otro lado del bosque. Un segundo después se oyó otra.

Pete sacudió la cabeza.

—Estaban preparados para hacer frente a la persecución —dijo, lentamente—. ¿Os dais cuenta de lo que están haciendo?

Mascó goma durante unos segundos.

—Estaban calculando a qué distancia nos encontraríamos de ellos. Están tirando esos cartuchos de dinamita entre la maleza al pasar.

—Pero... ¿no podemos...? —empezó a preguntar «Miserias».

—Esa es la cuestión, si podemos o no —le interrumpió Pete—. Sabían que daríamos con su rastro y que cruzaríamos este campo. Fijaos en las huellas: procuraron dejarlas muy bien señaladas para que nos metiéramos de cabeza en la trampa.


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