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—Es un joven tan bondadoso que cuando no está aquí le echo de menos —decía el general—. Me gustaría que hiciese carrera y que abandonara la vida que lleva en París…

Jamás el magnífico paisaje y el parque de Les Aigues habían estado tan voluptuosamente hermosos como en aquellos días. En los primeros días del otoño, cuando la tierra, cansada de dar nueva vida, despojada de sus productos, exhala deliciosos aromas vegetales, los bosques sobre todo son algo maravilloso; empiezan a tomar ese tinte de un verde bronceado, cálidos colores de tierra de Siena, consiguiendo los bellos tapices bajo los cuales se esconden como para desafiar los fríos del invierno.

La naturaleza, después de haberse mostrado en la primavera pimpante y alegre como una morena que aguarda, se hace entonces melancólica y suave, como una rubia que recuerda; la hierba se dora, las flores otoñales exhiben sus pálidos tonos, las margaritas abren más rara mente sus blancos ojos y no se ven ya más que cálices violáceos. Abunda el amarillo, las espesuras van quedando sin follaje y se oscurece su color; el sol, cuyos rayos caen en forma oblicua, vierte luces anaranjadas y furtivas, trazos luminosos que desaparecen rápidamente como los flotantes vestidos de las mujeres que dicen adiós.

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