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Pasamos las primeras horas de la noche alerta. En el camarote del capitán habían botellas de cerveza, que era bebida que él solía tomar alguna vez. El piloto nos hizo beber a los cuatro vascos y al timonel un poco de líquido. Franz Nissen, indiferente a todo, con una brújula pequeña de mano, seguía en la rueda del timón.

A eso de la media noche sonaron dos golpes fortísimos en la puerta.

—¿Quién va? —dijo el piloto.

—Yo —contestó Silva el portugués.

—¿Qué queréis?

—Han matado al capitán. ¡Rendíos! No se os hará nada.

—Entregaos vosotros antes —contestó Tristán.

En este momento, alguien metió el cañón de la pistola por un ventanillo que tenía la puerta, y disparó un tiro adentro. Yo apagué el farol y quedamos a oscuras.

—Si os entregáis ahora, no os haremos nada —volvió a decir el portugués.

—Estáis borrachos —replicó el piloto—; mañana hablaremos.

—¡Ea, muchachos! —gritó el portugués—. Echad la puerta abajo. Traed un martillo.

Alguien fue por el martillo.

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