Las flores del mal

Las flores del mal

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VIII

El surtidor

¡Tus bellos ojos están cansados, mi pobre amante!

Sin abrirlos, quédate un buen rato

con esa postura indolente

en que el placer te ha sorprendido.

En el patio el surtidor que murmura

y no calla de noche ni de día

prolonga dulcemente el éxtasis

donde el amor me hundió al anochecer.

El chorro dilatado

en flores mil,

al que da sus colores

Febea[77] feliz,

cae como una lluvia

de lágrimas sin fin.

Así tu alma incendiada

por la chispa ardiente de los placeres

se lanza, rápida y decidida,

hacia los vastos cielos encantados.

Luego se derrama, moribunda,

en una ola de triste languidez

que por una pendiente invisible

baja hasta el fondo de mi corazón.

El chorro dilatado

en flores mil,

al que da sus colores


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