XVIII

El ideal

No serán nunca esas bellezas de estampita,

productos defectuosos, hijos de un siglo golfo,

de pies con borceguíes y dedos con castañuelas,

las que podrán saciar un pecho como el mío.

Dejo a Gavarni^[5], poeta de las clorosis,

su rebaño gorjeante de beldades de hospital,

pues no puedo encontrar entre esas rosas pálidas

una flor que se parezca a mi rojo ideal.

Lo que necesita este corazón hondo como un abismo

sois vos, Lady Macbeth, alma fuerte en el crimen,

sueño que tuvo Esquilo bajo el rigor del austro;

¡o tú, inmensa Noche, hija de Miguel Ángel,

que retuerces tranquila en una pose insólita

tus atributos curtidos por las bocas de los Titanes^[6]!