XLVIII

El frasco

Hay perfumes intensos para los que cualquier materia

es porosa. Se diría que atraviesan el vidrio.

Al abrir una arquilla traída del Oriente

cuyo cierre chirría y se resiste a gritos,

o en una casa desierta algún armario

lleno del acre olor del tiempo, polvoriento y oscuro,

encontramos a veces un viejo frasco que contiene recuerdos,

del que brota vivaz un alma retornada.

Mil ideas dormían, funerarias crisálidas,

temblando dulcemente en las densas tinieblas,

que despliegan sus alas y se lanzan al vuelo,

teñidas de azul, escarchadas de rosa, barnizadas de oro.

Y de pronto el recuerdo embriagador revuela

en el aire turbado; los ojos se cierran; el Vértigo

atrapa el alma vencida y a dos manos la empuja

hacia una sima oscurecida por los miasmas humanos;

y la derriba al borde de un hondón secular,

donde, como Lázaro maloliente rasgando su sudario,

se remueve y despierta el espectral cadáver