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– Não me torture até eu ficar tão louco quanto você – exclamou ele, soltando a cabeça e trincando os dentes.

Para um observador frio, os dois formavam um quadro estranho e assustador. Catherine bem poderia pensar que o céu seria para ela um exílio, se com seu corpo mortal também se livrasse do seu caráter. Seu rosto, naquele momento, exibia um arrebatado desejo de vingança nas faces pálidas, nos lábios descorados e nos olhos cintilantes; e ela retinha nos dedos cerrados uma parte dos cachos que antes agarrava. Quanto a Heathcliff, ao se erguer com a ajuda de uma das mãos, segurara o braço dela com a outra; e tão inadequadas eram as gentilezas que tinha disponíveis diante do que a condição dela requeria que, quando a soltou, distingui quatro marcas azuladas impressas na pele descolorida.

– Por acaso está possuída pelo demônio para falar comigo dessa maneira, à beira da morte? – prosseguiu ele, arrebatado. – Não percebe que todas essas palavras ficarão gravadas na minha memória, corroendo-a fundo e eternamente, depois que você tiver me deixado? Sabe que está mentindo quando diz que a matei; e sabe, Catherine, que esquecê-la seria o mesmo que esquecer minha própria existência! Não é bastante para o seu egoísmo infernal o fato de que quando estiver em paz eu vou estar me contorcendo nos tormentos do inferno?

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