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– O que foi? – perguntou Catherine, reclinando-se e devolvendo seu olhar com o cenho subitamente carregado. Seu humor apenas refletia caprichos constantemente cambiáveis. – Você e Edgar partiram meu coração, Heath-cliff! E os dois vêm se lamentar comigo, como se fossem vocês que merecessem piedade! Não vou me apiedar de vocês, não vou. Vocês me mataram... e floresceram com isso, parece. Como são fortes! Quantos anos pretendem viver depois que eu me for?

Heathcliff, que caíra sobre um dos joelhos para abraçá-la, tentou se levantar, mas ela segurou seu cabelo e o manteve abaixado.

– Gostaria de poder abraçá-lo – prosseguiu ela, com amargura –, até que estivéssemos os dois mortos! Não ia me importar com o seu sofrimento. Não ligo para as suas dores. Por que você não haveria de sofrer? Eu sofro! Vai se esquecer de mim? Vai ser feliz quando eu estiver debaixo da terra? Vai dizer, daqui a vinte anos, “Esse é o túmulo de Catherine Earnshaw. Eu a amei há muitos anos e fiquei muito infeliz ao perdê-la, mas isso faz parte do passado. Já amei várias outras desde então. Meus filhos me são mais caros do que ela era, e, quando eu morrer, não hei de me alegrar por estar indo ao seu encontro, hei de lamentar deixá-los!” É isso o que vai dizer, Heathcliff?

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