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Certa tarde de outubro, ou do início de novembro – uma tarde fresca e úmida, em que a grama e os caminhos farfalhavam com folhas murchas e o frio céu azul estava parcialmente encoberto por grandes nuvens cinza-chumbo que corriam rapidamente do oeste e prenunciavam chuva abundante –, pedi à minha jovem patroa que desistisse do passeio, pois eu tinha certeza de que cairia um aguaceiro. Ela se recusou. Relutante, peguei uma capa e meu guarda-chuva para acompanhá-la numa caminhada até a extremidade do parque: um passeio formal, que ela normalmente fazia se estivesse deprimida – o que era sempre o caso quando o sr. Linton piorava, situação que ele nunca confessava mas que tanto eu quanto ela adivinhávamos pelo seu silêncio crescente e a melancolia estampada em seu rosto.

Catherine caminhava tristemente: agora não havia correrias nem saltos, embora o vento frio bem pudesse ter lhe dado vontade de sair em disparada. Além disso, eu podia ver com frequência, pelo canto do olho, que ela levantava a mão e limpava a face.

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