Poco después, se encontraron en una desvencijada cafetería al borde de la carretera, un lugar que parecía olvidado por el tiempo y el progreso. La luz del neón parpadeaba, proyectando sombras inquietantes en las paredes manchadas de grasa. En una mesa junto a la ventana, Sloane miraba con desconfianza su vaso de agua mientras Rowan devoraba un sándwich con un entusiasmo que parecía fuera de lugar.

—¿Sabes? —dijo él entre bocados, señalándola con un dedo enguantado—. Podrías intentar comer algo. No planeo envenenarte.

—¿No? —replicó Sloane, arqueando una ceja mientras revolvía el hielo en su vaso. —Con esa sonrisa, cualquiera pensaría que estás practicando para ser el Joker.

Rowan rió, un sonido grave que llenó el pequeño espacio. —Si te envenenara, no tendríamos esta encantadora conversación.

Sloane se inclinó hacia adelante, sus ojos entrecerrados evaluándolo como si estuviera leyendo un informe criminal. —Hablando de conversaciones encantadoras… ¿por qué me rescataste? No me digas que fue altruismo. No pareces el tipo.