Rowan dejó su sándwich y se apoyó en la mesa, su rostro perdiendo un poco de su jovialidad. —¿Quieres la verdad? —preguntó, su tono más bajo ahora. —Porque cuando te vi, atrapada ahí, supe que no podía dejarte morir. Hay algo en ti, Orb Weaver. Algo que… me suena familiar.

Sloane sintió un escalofrío. Esa palabra, "familiar", la golpeó más de lo que esperaba.

—Así que aquí estamos —continuó Rowan, recostándose nuevamente en su asiento. —Dos asesinos compartiendo una comida en un lugar que probablemente sirve más salmonela que sopa. Y aún así, no puedo imaginar estar en ningún otro lugar.

Ella no respondió de inmediato. Su mirada cayó sobre el cuchillo junto a su plato, un instinto que nunca la abandonaba. Luego, levantó los ojos hacia él, la sombra de una sonrisa curvando sus labios. —¿Siempre cenas con las personas que rescatas de celdas?

Rowan sonrió, lento y deliberado. —Solo con las que huelen a muerte.

La tensión entre ellos era palpable, pero no incómoda. Era como una cuerda tirante, una mezcla de desafío y entendimiento que los mantenía enganchados. Sloane no confiaba en Rowan, pero tampoco podía ignorar la conexión que chispeaba entre ellos.