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—Éste, Riujin —contestó Iván señalando con un dedo a Riujin.

El interpelado explotó de indignación.

«En vez de agradecérmelo —pensó con amargura—, encima de tomarme interés. ¡Es un puerco!»

—Por su psicología es un cacique típico —siguió Iván Nicoláyevich, que se sentía inspirado para desenmascarar a Riujin—, y además un cacique que trata de disfrazarse de proletario con mucha astucia. Fíjese en la agria expresión de su cara y compárela con los rimbombantes versos que ha compuesto… ja, ja. ¡Mírele, mírele por dentro! ¡Qué estará pensando!… ¡Se quedaría usted boquiabierto! —E Iván soltó una carcajada siniestra.

Riujin se había puesto rojo, sofocado, y sólo pensaba que había criado un cuervo y que se había interesado por alguien que a la hora de la verdad resultó ser un enemigo encarnizado. Y, sobre todo, que no podía hacer nada: ¡no hay posibilidad de discusión con un loco!

—¿Y por qué le han traído aquí? —preguntó el médico, después de haber escuchado atentamente las recriminaciones de Desamparado.

—¡Estos imbéciles! ¡Que se vayan todos al cuerno! Me sujetaron, me ataron con unos trapos y me arrastraron hasta aquí en un camión.

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