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—Tengo veintitrés años y presentaré una demanda contra todos vosotros. Sobre todo contra ti, ¡liendre! —dijo dirigiéndose a Riujin.

—¿Y de qué piensa quejarse?

—De que me habéis traído a mí, un hombre completamente sano, a un manicomio —contestó Iván lleno de ira.

Riujin miró con detención a Iván y se quedó perplejo: sus ojos no eran los de un loco. Eran sus ojos claros de siempre y no los de turbia mirada que tenía cuando llegó a Griboyédov.

«¡Caramba! —pensó Riujin asustado—. ¡Si realmente está normal por completo! ¿Por qué le traeríamos? ¡Vaya tontería que hemos hecho! Está normal y tan normal; lo único que tiene son los arañazos en la cara…»

El médico, sentándose en una banqueta blanca de pie cromado, empezó a hablar con mucha calma.

—Usted está en una clínica, no en un manicomio. Nadie le va a retener aquí si no es necesario.

Iván Nikoláyevich le miró de reojo, desconfiando.

—¡Menos mal que hay alguien cuerdo entre tanto imbécil! Y el que más, el idiota de Sashka, que encima es un inepto.

—¿Quién es Sashka el inepto? —se interesó el médico.

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