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Él quería compartir con ustedes su fortuna, hacerlas felices a las dos. Y en eso pensaba, solo en su habitación, mientras ustedes preparaban su muerte.

MARTA (Con voz de pronto desesperada.)

Yo estoy en paz con su marido, porque he vivido su misma desesperación. Como él, pensaba que tenía mi casa. Imaginaba que el crimen era nuestro hogar, un hogar que nos unía para siempre a mi madre y a mí. ¿En qué otra persona podía volcarme sino en ella, que había matado al mismo tiempo que yo? Pero me equivocaba. El crimen también es una soledad, incluso si se comete entre mil. Y es justo que muera sola, después de haber vivido y matado sola.

(MARÍA se vuelve hacia ella, llorosa.)

MARTA (Echándose hacia atrás y de nuevo con voz dura.)

No me toque, ya se lo he dicho. Sólo con pensar que una mano humana pueda imponerme su calor antes de morir, que cualquier cosa que se asemeje al repulsivo cariño de los hombres pueda perseguirme todavía, noto que la sangre me sube furiosa a las sienes.

(Están frente a frente, muy cerca.)

MARÍA

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