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—¿Eres un preso político? —me preguntó el guiliako con el rostro de mujer.

—No.

—¿Entonces un escribe-escribe? —añadió, viendo el papel que llevaba en la mano.

—Sí, escribo.

—¿Y qué sueldo recibes?

Ganaba unos trescientos rublos al mes, así que mencioné esa cantidad. No es posible describir qué impresión tan desagradable y hasta dolorosa les causó mi respuesta. Los dos guiliakos se apretaron el vientre con las manos e, inclinándose hacia el suelo, empezaron a balancearse como si les doliera el estómago. Sus rostros expresaban desolación.

—Ah, ¿cómo puedes hablar así? —decían—. ¿Por qué has dicho algo tan terrible? ¡Ah, qué terrible! ¡No deberías hacer eso!

—¿Qué hay de malo en lo que he dicho? —pregunté.

—Butakov, el jefe del distrito, que es un gran hombre, recibe doscientos; tú no eres un jefe, sino un simple escribe-escribe. ¿Cómo vas a ganar trescientos? ¡No has dicho la verdad! ¡No deberías hacer eso!

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