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Echamos el ancla poco después de las ocho. La orilla estaba iluminada por cinco inmensas hogueras: era la taiga en llamas. A través de las tinieblas y el humo que se extendía por la orilla, apenas alcanzaba a discernir el muelle ni sus construcciones, solo las pálidas lucecillas de la estafeta de correos, dos de las cuales eran rojas. El terrible cuadro, burdamente compuesto de oscuridad, siluetas de montañas, humo, llamas y chispas de fuego, parecía un decorado fantástico. A la izquierda ardían tremendas hogueras, por encima de las cuales despuntaban las montañas; más allá, alta en el cielo, resplandecía una aurora púrpura alumbrada por lejanos incendios: parecía como si toda Sajalín estuviera ardiendo. A la derecha, se interna en el mar la pesada y oscura masa del cabo Zhonker, semejante a Aiu-Dag en Crimea; en la cumbre un faro despedía sus destellos, mientras abajo, en el agua, entre la orilla y nosotros, se perfilan tres escarpados arrecifes, los «Tres Hermanos». Y todo eso envuelto en el humo, como en el infierno.

Un cúter se acercó al barco, arrastrando una barcaza. Traía reclusos para la descarga. Se oían palabras en tártaro y juramentos.

—¡No les dejen subir! —gritó alguien a bordo—. ¡No se lo permitan! ¡Aprovecharán la noche para saquear el barco!

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