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—Por supuesto —repitió el gran hombre, con una especie de altanería distraída. Dobló lentamente su gran cabeza, y por encima de los hombros dio una mirada oblicua, arrogante, al pesado reloj de mármol con su débil, furtivo tic tac. Los punteros dorados habían tenido la oportunidad de deslizarse a lo largo de no menos de veinticinco minutos detrás de su espalda.

El subcomisario, que no podía verlos, se había puesto algo nervioso en el intervalo. Pero el gran hombre le ofrecía un rostro sereno y sin desánimo.

—Muy bien —dijo, e hizo una pausa, como en deliberado menosprecio del reloj oficial—. ¿Pero qué lo puso primero en esa pista?

—Siempre he sido de opinión —comenzó el subcomisario.

—Ah ¡Sí! La opinión. Eso se entiende. ¿Pero el motivo inmediato?

—¿Qué puedo decir, sir Ethelred? El antagonismo de un hombre nuevo a los viejos métodos. Un deseo de saber algo de primera mano. Cierta impaciencia. Es mi antiguo trabajo, pero con equipo diferente. Me ha estado causando un poco de irritación en uno o dos puntos sensibles.

—Espero que salga adelante —dijo el gran hombre, amable, extendiendo su mano, suave al tacto, pero ancha y poderosa como la mano de un campesino benemérito. El subcomisario la estrechó, y emprendió la retirada.

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