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El cochero golpeó levemente el pecho de Stevie con el garfio de hierro que sobresalía de una manga desharrapada y sucia.

—Mira, jovencito. ¿Te gustaría estar sentado detrás de este caballo hasta las dos de la mañana quizás?

Stevie dirigió una mirada vacía a los intensos ojillos de párpados rojizos en los bordes.

—No es cojo —prosiguió el otro, susurrando con energía—. No tiene heridas en la piel. Helo aquí. Te gustaría…

Su voz tensa, extinguida, confería a sus palabras un tono de secreto vehemente. La mirada vacía de Stevie se transformaba lentamente en miedo.

—¡Fíjate bien! Hasta las tres y cuarto de la mañana. Hambriento y con frío. A la caza de tarifas. Borrachos.

Sus joviales mejillas purpúreas estaban erizadas de pelillos blancos; y como el Sileno de Virgilio, que con la cara manchada por el jugo morado lanzaba sus discursos acerca de los dioses del Olimpo a los pastores inocentes de Sicilia, le habló a Stevie de cuestiones domésticas y de los asuntos de hombres cuyos sufrimientos son grandes y cuya inmortalidad no es de ningún modo segura.

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