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Inexpresivo y corpulento a la manera de un cerdo cebado, sin sobarse las manos con satisfacción ni parpadear con escepticismo ante sus propios pensamientos, el señor Verloc proseguía su camino. Sus botas relucientes hollaban el pavimento con fuerza, y su aspecto general era el de un mecánico pudiente que hacía negocios por cuenta propia. Podía haber sido un fabricante de marcos, un cerrajero, o tener cualquier profesión parecida; un empleador de mano de obra en pequeña escala. Pero también había en torno suyo un aire imposible de describir, que ningún mecánico podría haber adquirido en la práctica de su oficio, por muy deshonesta que fuese su forma de ejercerlo: el aire común a los hombres que viven de los vicios, de las locuras, o de los más bajos temores de la raza humana; el aire de nihilismo moral común a los administradores de los infiernos del juego o de las casas de mala reputación; a los detectives privados y a los encargados de pesquisas; a los vendedores de licores y, diría yo, a los vendedores de cinturones eléctricos vigorizantes y a los inventores de medicinas patentadas. Pero de esto último, por no haber profundizado tanto en mis investigaciones, no estoy seguro. Por lo que sé, la expresión de estos últimos podría ser perfectamente diabólica. No me sorprendería nada. Lo que deseo afirmar es que la expresión del señor Verloc de ningún modo era diabólica.

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