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—Mi consejo es que se escabulla mientras pueda. Yo no tengo instrucciones. Hay algunos de ellos —continuó el inspector jefe Heat, poniendo especial énfasis en la palabra «ellos»—, que piensan que usted ya no pertenece a este mundo.

—¡Verdad! —Se sintió inclinado a decir el señor Verloc. Pese a que desde su regreso de Greenwich había pasado la mayor parte de su tiempo sentado en el bar de una pequeña taberna oscura, difícilmente podría haber esperado recibir noticias tan favorables.

—Ésa es la impresión dominante sobre usted. —El inspector jefe le hizo un gesto—. Hágase humo. Desaparezca.

—¿Dónde? —gruñó el señor Verloc. Levantó la cabeza, y mirando la puerta cerrada de la sala, murmuró con sentimiento—: Lo que más me gustaría es que me arrestara esta misma noche. Me iría tranquilamente.

—Así me parece —asintió el inspector jefe, sardónico, siguiendo la dirección de su mirada.

Las cejas del señor Verloc exudaron una ligera humedad. Bajó el tono de su voz ronca en forma confidencial frente al inconmovible inspector jefe.

—El muchacho era medio retardado, irresponsable. Cualquier tribunal habría captado eso de inmediato. Sólo estaba bueno para el asilo. Y eso era lo peor que podría haberle ocurrido si…

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