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Me pareció ver lágrimas en sus ojos. Una sonrisa envarada distendía sus labios. Cogió la pistola y, como ignoraba evidentemente su manejo, miró con curiosidad el interior del cañón.

Iba siendo hora de pensar en abrirme camino. Era en eso en lo que debía estar pensando a mi edad… «A su edad… a su edad», repetía él sin ton ni son. Yo era inglés y él me odiaba… eso era fácil de ver aunque no me mirase airadamente ni me hiciese muecas. Sólo sonreía. Sonreía continuamente, y bastante despectivamente. Pero su afecto por una… una… persona que… Su afecto era demasiado grande para superar incluso eso, incluso eso. ¿Podía yo entenderlo? Debía yo su indulgencia al aprecio que me tenía la joven, que por lo demás yo había despreciado… despreciado estúpidamente.

—Bueno, a su edad es disculpable —masculló él—. Una carrera que…

—Ya veo —dije lentamente.

A pesar de mi juventud, me resultaba imposible equivocarme con respecto a sus móviles. Sólo un hombre en su madurez y poseído realmente por una gran pasión… por una pasión que había aumentado poco a poco hasta llenar completamente su alma… podía haber actuado así… con esa profunda simplicidad, con tal resignación, con tan terrible moderación. Pero yo quería averiguar más.

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